No fim dessa mesma semana, fui com o Arjen fazer umas compritas e passamos pelo clube-de-vídeo. O Arjen é fanático por vídeos e trá-los às resmas por semana para casa. O acontecimento não teria muito para contar, não fosse o facto de um dos vídeos que o Arjen trouxe ser o “Flint vs. People”. Tratava da história verídica de um homem americano que nos anos 60 tinha ficado milionário à custa de editar uma revista erótica-ou-pornográfica demasiado “sofisticada” para a época. Vi o vídeo com o Arjen sentado no sofá da sala de televisão da Debs, e achei que o filme até era interessante. O Arjen também gostou do vídeo, mas mais que isso o vídeo foi para ele inspirador. Alguns minutos depois de termos visto o filme, chegou ao pé de mim e disse – “Queres ir até ao Dejavu?”. O “Dejavu” era um clube de reputada fama com stripers profissionais, que ficava em Ypsilanti -- uma cidadezinha subúrbio de Ann Arbor. Achei o convite do Arjen irresistível, e o seu entusiasmo não foi preciso para me contaminar. Afinal, nunca tinha estado num clube de stripers. E se tinha havia razões válidas para eu ter vindo para os Estados Unidos, aventura era certamente uma delas.
Abalámos de casa já devia ser umas onze da noite e quando lá chegámos não faltava muito para a meia-noite. Lá estava ele -- “Dejavu, Gentlemen´s Club”. Tinha um toldo vermelho ofuscante (como não podia deixar de ser), mas o aspecto deserto da frente não deixava transparecer o que se passava lá por dentro. O Arjen exclamou -- “Chegámos! A cidade da escumalha branca (white skum)!”. Assim era, porque muita da gente que não tinha dinheiro para comprar casa em Ann Arbor morava ali. O aspecto era certamente diferente. Já não se viam as árvores e a relva iluminada de luzes coloridas, nem os edifícios de tijolo puzzle. Eram mais lojas sem graça e apartamentos pré-fabricados rodeados de contentores de lixo. Um cenário mais digno da América Latina do que propriamente dos Estados Unidos das aparências. Apesar da mudança de cenário, não pudemos deixar de notar que estava um frio de rachar. Os passeios estavam meio enlameados meio cobertos de neve. Apressamo-nos a entrar.
O ambiente lá dentro era definitivamente diferente do de fora. Todo o espaço de parede estava coberto de néon florescente com todas as muitas cores do arco-íris. O chão tinha tapetes com desenhos de serpentinas de Carnaval, e as mulheres com a pouca roupa que traziam vestida eram simplesmente -- Uhauu! O clube estava cheio. Mal havia sítio para eu e o Arjen nos sentarmos. Acabamos por ficar num sítio mais ou menos estratégico, mas quando lá chegámos já o espectáculo ia no ar. À nossa frente erguia-se um pequeno palco onde uma senhorita de um certo “charme” se envolvia em contorções sedutoras que se aparentavam com dançar. O mais cativante da cena era o traje da senhorita, que numa palavra se resume a -- nenhum. Demorei um certo tempo até me enquadrar com o sítio onde estava, mas sabiamente acabei por me recostar e apreciar. Cada senhorita tinha o tempo de uma música para mostrar o que valia, tanto na arte de seduzir como na arte de encantar. O objectivo era cativar a audiência o suficiente para que se prestassem a pagar 15 dólares por uma dança mais pessoal. Uma dança de colo (“lap dance”), como na gíria do negócio lhe costumam chamar. Uma das apresentações até teve um toque de humor. A senhorita envolta num mar de escuro besuntava-se com cremes coloridos florescentes que lhe escorriam pelo corpo abaixo; e que quando impressos em papel até davam um boa recordação para levar.
Houve uma senhorita a quem eu achei uma graça especial. Quando vestida, tinha umas calças de licra verde florescente e um top que, no mínimo, se poderia dizer do tamanho ideal. Depois de conferenciar com o Arjen, tinha decidido -- ia convidá-la para uma dança pessoal. Quinze dólares eram só quinze dólares, e eu de certeza que não queria vir-me embora sem a experimentar. Basicamente, tudo que tínhamos que fazer era sentarmos num dos sofá à nossa rectaguarda e esperar. Tínhamos direito a duas músicas, mas isso revelou-se pouco tempo para me deleitar. Empoleirada numa barra vertical mesmo à minha frente a senhorita começou a remexer-se, e em menos de meia volta passou a estar empoleirada em cima de mim. Eu não podia fazer nada. Essa era a única regra do jogo. Estava ali sentado de mãos imóveis a ver um turbilhão de contorções sem nada poder fazer. Ela continuava impávida e serena, quase indiferente à minha presença. Sentava-se em cima de mim em tantas posições e feitios que nem o autor do Kama Sutra podia imaginar. Envolvia o meu corpo com tantas partes do seu que sentia o seu calor energético vindo de todas as direcções -- mas mais não podia fazer do que apenas desejar. Por instantes, acho mesmo que comecei a ficar excitado. Cheguei a sentir saudades da minha última companheira. E ainda levei um estalo de repreensão por ter tentado irresistivelmente por a língua onde não devia -- “No touching allowed (proibido tocar) ” -- mas acabei por fechar os olhos e simplesmente deixar-me levar.
Tal como tinha começado, surpreendentemente, a dança tinha terminado. Não quis que acabasse, mas os meus quinze dólares já tinham expirado. Da senhorita apenas soube que era dali mesmo, de Michigan, e que fazia o que fazia apenas para pagar as contas. Se me disse o nome, esqueci-o. Apenas pude idioticamente exclamar -- “É uma pena que nos tenhamos conhecido nestas circunstâncias!” -- e voltei para o meu lugar.
O Arjen também tinha ficado deslumbrado por um garota que por lá andava. Na realidade, ele fica deslumbrado com qualquer garota, mas as do clube eram de facto de pasmar. Encorajei-o a dar o próximo passo; não que ele precisasse. Emprestei-lhe vinte dólares e chamei a senhoria. Não tardou que também o Arjen estivesse sentado de olhos fechados sem saber muito bem o que lhe estava a acontecer. Mas tinha aspecto de se estar a derreter todo. Também para ele duas músicas tinham sido pouco, e quando voltou mal consegui falar. Quando voltou a si, disse -- “Já tinha ido a um clube de stripers no Canadá com a minha equipa de voleibol, mas a mulheres aqui são demais (Hot)”. Ele gostou tanto da experiência que teve de repetir a dose. E lá tive eu de sacar mais vinte dólares. Da segunda vez, escolheu uma rapariga que era de espantar. Não fosse trabalhar ali, e arranjaria casamento com qualquer pessoa em menos de um olhar. Mais uma vez, o Arjen ausentou-se por instantes para o mundo dos passarinhos. Eu, vendo de fora, voltei definitivamente a mim. A magia do meu momento dissipou-se quando vi a minha companheira de aventura a contorcer-se para mais um cliente anónimo que se sentava no sofá que há pouco tinha sido o meu lugar.
Durante a nossa estadia, encontrámos uma rapariga conhecida do Arjen que outrora também tinha morado em Debs House. Servia às mesas, também para pagar contas. Tinha saudades de Debs, segundo contava. Desafiou-nos a lá voltar com o puritano do Behnam. Ela própria lhe pagaria uma dança pessoal. Falámos-lhe disso no dia seguinte, mas a única coisa que conseguimos foi que não nos respondesse. Para um leitor do Corão assíduo como o Behnam, o nosso descaramento era no mínimo ofensivo. Ainda o tentamos subornar com o boné vermelho que o Arjen tinha trazido do Dejavu, mas foi em vão.
Chegámos a Debs por volta das quatro da manhã. Pensei que me devia sentir mal por ter empreendido em tão profana aventura. Tinha corroborado com os males da sociedade, e entrado na lógica que fazem as pessoas irem e manterem aberto um sítio como o Dejavu. Tinha sido cúmplice da indecência que minava a ética e a moral da sociedade. Talvez me devesse sentir assim, mas não o sentia. Tinha passado um bom bocado e afinal tinha ajudado alguém a fazer aumentar a sua conta bancária. Achei que não havia espaço para falsos moralismos. Todas as pessoas acabam, mais tarde ou mais cedo, por vender uma parte de si. Prescindir dos idealismos e absolutismos morais de infância e encarar o mundo tal como ele o é. Não seria a profissão de striper tão razoável como outra qualquer?!? Independentemente da resposta, o episódio levou-me a re-submergir nas questões do vegetarianismo. Depois daquela noite, era claro que havia coisas que simplesmente estavam na minha natureza. Não havia nada a fazer. Eram assim e pronto. Talvez comer carne fosse uma dessas coisas. Não havia nada a fazer.
 

Nessa semana andava cheio de sorte. Sem que tivesse de mexer uma palha ou cabelo, bateu-me à porta uma segunda oportunidade para espezinhar o ceguinho. Deste vez a vítima não era um grupo de idosos indefesos, mas sim uma linda menina na inocência da tenra idade -- a Shara. A Shara é a irmã do Erick Anderson, mas eu conhecia-a inicialmente como a namorada do Dante -- um rapaz de Lester que é fisicamente uma cópia chapada do Erick. Entre as muitos tarefas escolares que a Shara tinha de fazer nos próximos dias, uma era escrever um artigo para a cadeira de Antropologia. O artigo devia ser baseado numa entrevista a uma pessoa de cultura não americana, e nele dever-se-ia confrontar diferenças inerentes às duas culturas. Exactamente, o tipo de problemática que ultimamente me andava a varrer o espírito. Como eu devia ser o bicho mais estranho que ela conhecia nas redondezas, achou boa ideia convidar-me para ser eu o entrevistado. Claro está, que, sem reticências, aceitei o convite.
Assim sendo, num Domingo à noite e depois de a fazer esperar até que acabasse de ver o meu programa de televisão preferido -- os Simpsons -- sentámo-nos no chão do meu quarto e do Erick e demos início à entrevista. A Shara começou por me pedir desculpas pelo incómodo da entrevista e confessou que era um tanto ou quanto tímida. Disse-me que não se sentia muito à vontade a questionar pessoas e que nem tão pouco sabia muito bem o que me perguntar. Notava-se que ela estava embaraçada. Tentei tranquilizá-la, dizendo-lhe para não se preocupar. Tinha vindo ter com a pessoa certa. Se havia alguém na zona que gostava de desbobinar sobre o tema dos contrastes culturais, esse alguém era eu. Especialmente, se fosse para descarregar em cima do modelo americano.
Suplantado o prelúdio de timidez, perguntou-me então quais os aspectos que eu achava que mais diferiam entre a cultura americana e a portuguesa. Respondi-lhe, categoricamente – “Todos!”. Não foi um grande começo, mas era a melhor resposta que me consegui lembrar. “Todos” era, contudo, demasiado para a Shara, e portanto tive o cuidado de esmiuçar. Falei-lhe das minhas frequentes campanhas contra os americanos: da história do rapaz mongolóide e a dos velhinhos, da minha experiência e a do Arjen em solo americano, das contradições e sarcasmos do modelo americano, e em geral da forma negativa como eu os via. O diálogo degenerou rapidamente num monólogo, e durante minutos a fio descarregai na pobre criança tudo o que me ia na alma. Pensei que ela me ia achar um chato, mas como era uma rapariga interessada consegui manter o passo. A meio ainda tivemos que parar por momentos para ela substituir as pilhas do gravador, mas naquela noite não havia nada que fosse capaz de me calar.
A entrevista-monólogo prolongou-se pela noite a dentro e a partir de determinada altura a Shara começou a sentir-se envolvida emocionalmente com o meu discurso. Começou a rever-se no padrão americano que eu tão asperamente descrevia. E passou a ver-se como uma escrava da sociedade, presa a um destino que não queria. Não resistiu a desabafar sobre as pressões a que se sentia sujeita: dos pais, dos amigos, da família e dos professores. A Shara era uma rapariga inteligente e não lhe era admitido, por ninguém à sua volta, que alguma vez tirasse menos que um Muito Bom -- os “As”. Um simples “Bom” ou um “Bom +”, não era aceitável. Seria prejudicial para o futuro de uma brilhante carreira. Transparecia nos seus olhos o constrangimento de alguém que faz uma coisa apenas porque é obrigado. Confessou-me que tinha vontade de viajar. De deixar tudo para trás e ir conhecer o mundo. Mas faltava-lhe a coragem. Não tinha o espírito de aventura necessário para tal empreendimento. E, p’ra além disso, no dia seguinte tinha de entregar o artigo à professora de Antropologia.
Concordou comigo quando lhe falei de uma doença da qual a maioria dos americanos sofriam -- o “sindroma do esquecimento fingido”. O terrível vício que os americanos têm em se esquecer do que passou no ontem, no que diz respeito à interacção social. Pode-se passar uma noite inteira a confraternizar com eles: a beber copos, a contar anedotas ou a fazer concursos de peidos e cuspo, que nada lhes toca. No outro dia falam connosco como se nada tivesse acontecido. Mantêm a mesma frieza, a mesma simpatia superficial e a mesma indiferença, que revelaram no dia um. E não adianta tentar avivar-lhes a memória com palmadas nas costas ou piadas retardadas. Para eles é como se nada se tenha passado. Nada.
A Shara também achava esse comportamento irritante. Já se tinha visto várias vezes numa situação semelhante e não era certamente coisa que lhe agradava. Ficou surpreendida com a minha perspicácia, mas uma vez assimilada a ideia, ficou de imediato rendida à opinião que tal comportamento era detestável. Pode-se dizer, que começou a haver alguma sintonização entre a forma como eu e ela avaliávamos as questões culturais em discussão. A noite já ia longa, contudo. E para terminar a entrevista, pedi-lhe que mais tarde me desse uma cópia do artigo resultante da entrevista e que me dissesse a nota quando a soubesse. Fiquei convencido que naquela noite tinha feito um amigo.
Uns dias mais tarde voltei a encontrá-la. Questionei-a sobre a nota e soube que tinha tido 90%. O suficiente para manter a respeitável média dos “As”. Recordei-lhe que tinha ficado de me dar uma cópia do artigo. Mas ela respondeu apenas com abanar de cabeça pouco elucidativo. Tentei reavivar o espírito de abertura e amizade que se tinha criado durante a entrevista. Mas notava-se nela a atitude de alguém que mal me conhecia. Tentei contar-lhe umas piadas retardadas e dar-lhe umas palmadinhas nas costas. Mas de nada valia. Ela já não se lembrava de nada. Para ela nada tinha acontecido. Mesmo nada.